vaya, parece que estas navidades de mierda se van terminando. tanto findesemana, tanto viaje a deshoras. por lo menos nos hemos gustado viéndonos crecer la barriga, nos hemos empapado de los mejores caldos que había en botica y nos hemos abrazado todos como si no supiéramos nada del otro desde las fiestas del año pasado. no sé, a mí estas cosas me gustan. me encantan las caretas, hacer como que no haces, me encanta el disfraz y quienes se disfrazan de abeja maya para cantar bajo el sol. son esos días raros en los que la gracia está en que es un día atemporal. todo es diferente y todo es igual que el año anterior. vas a los mismos sitios a los que no vas durante el año, ves a la misma gente que sólo ves en esas fechas, ¡hasta dices las mismas chorradas que sólo se dicen en estas situaciones!. no lo sé, pero a mi me hace gracia. a veces pienso que estoy a tomar por culo de los míos, que soy el que tiene el camino más largo para volver a casa. y de repente, un día de estos de repartir amor y esperanza entre los mismos que están siempre te enteras de una que se ha casado en Uruguay, un ángel trabaja en national geographic en Londres, otro ha llegado de casualidad de una misión en Bolivia. chico, pues la verdad es que no estaba tan lejos. hay veces que mola volver, mola mucho

recuerdo un sms de estos navideños que me llegó al alma. no era de esos que vende ya escritos movistar, sino que una amiga me lo envío de supropia cosecha, creo. yo lo pienso usar en estos días, y empiezo por utilizarlo aquí:
"que cuando estemos peor, estemos como ahora"
pues eso.

dando una vuelta por los espacios de los que andan en los mismos que ando yo he descubierto una reflexión que me ha parecido interesante. naila decía que va a dejar de aceptar comentarios a sus entradas porque no empezó a escribir para eso. ahora dice que sólo lo hace para recibirlos. no lo creo, pero es su opción. en cambio lo que sí que me ha llamado mucho la atención ha sido el pensar por qué empecé a escribir yo este blog y por qué lo escribo ahora. una mala pasada de una persona despreciable me hizo pasar una mala racha, una malísima racha. jodido, con la cabeza metida en un cubo de resaca perpetua y llegando todos los días tarde a trabajar. empecé a participar en el blog del naúfrago, que siempre ha parecido más serio que el mío, aunque en el fondo sea igual. la verdad es que le cogí el gustillo, machacar el teclado para plasmar paranoias delirantes sobre el etimología de las palabras más estúpidas. cuando peor estaba decidí montarme el mío, al principio sólo para poner en negro sobre blanco toda la bilis que escupía contra la tía aquella. no hay más que ver aquellas primeras entradas: odio y desesperación a partes iguales y un poquito de azúcar, como el papa hemingway.
todo aquello pasó, gracias a dios la tipa aquella está más que olvidada. duerme junto con los monstruos que me atemorizaban de crío en el fondo de un armario. y ahora escribo sin un rumbo definido, igual por hacer una crónica de lo que me va pasando, de las personas que me llegan, de los lugares que me sorprenden, de la rutina y de la sorpresa. la verdad es que no sé por qué escribo. ¿lo sabes tú?

ya ha terminado esta semana cetácea, y la verdad no ha estado tan mal. ha habido sorpresas, como que b me tirara los trastos abiertamente, y tan a saco, que me acojoné (menos mal). ha sido la semana del 2x1, una de esas cosas que pasan muy pocas veces en la vida, yo pensaba que no me iba a pasar nunca. y chop! pasó. bueno, pasó a medias, pero eso no quiere decir que no se culmine en otro capítulo. de hecho pretendo que el continuará sea lo más breve posible. cosas de madrid.

siempre he creído que para muchas cosas una imagen vale más que mil palabras, más en estos casos. pero al final, por motivos de seguridad (cientos de maderos alrededor y cámaras por todas partes) me he acojonado y no me he atrevido a sacar una foto del sitio que más me gusta en el momento en que más me gusta. qué le vamos a hacer, soy así de cagado.
y dónde está este sitio tan protegido? fuera glamour. es la terraza a la que salimos a fumar en el trabajo, y el misterio es que da justo a la última planta del congreso de los diputados. estirando mucho el brazo podríamos mangar los papeles de algún diputado. y lo mejor es. a estas horas, disfrutar de las sombras de tan singular edificio con una luz que recorta los perfiles sobre las luces de la ciudad. y la ciudad desde aquí parece distinta. no se ve la calle, no se ven los coches ni los luminosos de la gran vía. sólo se ven las azoteas del centro de madrid al ras, con sus gárgolas, sus estatuas de bronce que nadie nunca mira, todo en esa penumbra que las hace inquietantes. de fondo el reloj rojo de no sé qué empresa le da un toque un poco más lúgubre. bueno, y la estatua del círculo de bellas artes que nos vigila. también da un poco de yuyu la luz roja que constantemente enfoca todo.
a veces, como esta tarde, salgo a fumarme un cigarro, y en esa soledad que te da el frío en las oficinas, espero que aparezca batman surcando los cielos, persiguiendo algún malvado villano. y es que madrid siempre me ha recordado mucho a gotham city. tal vez demasiado

hacía tiempo que no perdía un avión. la verdad es que hace tiempo que no pierdo nada que no sea el tiempo o el cariño de alguna mujer. el caso es que ayer perdí un avión. no sé cómo pudo pasar, pero lo perdí. sólo recuerdo levantarme a las dos menos cuarto en el centro de barcelona, gritarle a Adriana que se levantara por favor, insultar a la demente del parking que se había conchabado contra vuelo, carreteras por la calle Aragón, por la plaza de españa casi sacando el pañuelo blanco, recuerdo encender un cigarro con otro, mirando el reloj, pensando “vas a tener surete, tío, vas a tener suerte”. no la tuve, unas señoritas de iberia, tan simpáticas como un madero de la cumbre del mediterráneo.
el caso es que mi costumbre de hacer perecitas me ha salido cara. carísima. doble vuelo, doble resaca. doble mierda. pero mi vuelta a la ciudad condal mereció la pena, eso y más. mereció la pena por inma y alvarito, Ander e idoia, adri, puchi y debora, dani, esther, el camello de menores, juanpa, jesús… vamos que 150 euros no son nada si tienes la suerte que tengo yo. a cascarla! de hecho no sé si volveré pronto por miedo a que no me reciban tan bien como esta última vez. ah! y por cierto, aterciopelados fue una mierda. Andrea Echeverri iba más pedo que mi amigo ender a las 7 de la mañana en algún puticlub de carretera.

soy de los primeros que la ha visto, o por lo menos eso me dicen. me huelo que alguien se me adelantó, pero no me importa demasiado. ‘buscando barataria’, así se llama la criatura. doce tíos en vespa dando una vuelta por la castilla más cervantina, la mancha. doce tíos urbanos donde los haya, charlando con moteros yanquis que cruzan la península en harley, o con un matrimonio adicto, como ellos, a la vespa que una vez fueron a madrid. ellos en unos días hicieron 1.000 km. barataria, cosa que hasta esta tarde no sabía, era la ínsula que don quixote prometió a sancho, y como en la peli, nunca apareció. ¡larga vida a tarántula!
pd. buscando barataria ha sido premiada con el premio especial del jurado del festival de cine de huelva. enhorabuena chicos, os lo mereceis!

catalunya está de moda. está de moda el estatut, de moda el càva y de moda los catalanes. lo digo porque lo sé. soy un cazador de tendencias. es gracioso como en madrid a todo el mundo le caen mal los catalanes, pero en cuanto descubren que hay catalanes en una conversación todos se unen. de todas maneras, el neng no es lo mejor de catalunya, ni mucho menos. no es la butifarra de vic, ni el pan amb tomaquet (que no tumaca). no es el barça, ni es el espanyol, no es freixenet, ni es casa tarradellas, no es, aunque podría ser, catalunya radio, ni la agencia catalana de noticias. la moda no es la política, ni carod ni piqué están de moda. la moda no es custo barcelona, que vive en nueva york, ni la torre agbar está de moda. lo que de verdad hace que cataunya esté de moda es el cacaolat, ese batidito de alegres sabores, ideal para resacas varias, les gusta a los niños y a los abuelos, a las chicas y a los chicos, y que leñe, tiene una botella tan chula

hay cosas de las que no me olvido, aunque parezca que sí. hay cosas que no parecen importantes, que final lo acaban siendo por omisión. en fin, que sí, que tenía un poco dejado de la mano de dios esto de mi espacio, porque llamarlo blog me parece un poco fuerte. en fin, qué le vamos a hacer. he pasado un par de semanas jodidas, y como sólo tengo internet en el curro… que nadie se preocupe. ya estoy bien. pero manda huevos lo de la seguridad social en madrid, manda huevos
el caso es que durante unos días me dolían los riñones como cuando te va a venir al gripe. ya lo hemos pillado, a joderse tocan, pensé. pero esta gripe va a ser la leche por como me duelen los riñones, pero la leche leche. al tercer día de gripe leche, ya de baja, se me ocurre ir al médico para queme diga que tengo gripe, porque había dejado de dormir por las noches por culpa de mis riñones. mi sorpresa fue que una alegre señorita de esas que tienen cara de tonta (y que siempre he pensado que eran tontas) con un título de medicina de la universidad de yale (el día pasado me saqué el de ingeniero de minas por la university de Chicago gracias aun spam) y me dice que tengo ¡dorsalgia! qué narices es eso? una pastillita suave y calor. la verdad es que hay que ver cómo nos dejamos impresionar cuando estamos jodidos y se nos cruza una bata por delante. pues eso.
y yo, con mi pastillita suave, tan suave que a las siete de la tarde se saltaban las lágrimas del dolor. el peor dolor que he tenido nunca, o si exagero, el segundo más fuerte que no haya sido del corazón. pues sí que es jodida la dorsalgia. yo con mi manta eléctrica y una pastillita suave. mientras me acercaba peligrosamente al delirio una voz me animó a ir a urgencias, que claro, para eso están y no para llenar de recetas a las abuelas. edu, manu y ana fueron mis ángeles aquella noche, los ángeles de bernie. goteros, postillones, sangre (me mareo), 3 de la mañana y a casa sedado, a dormir como un tronco. diagnóstico: cólico nefrítico
para los que como yo no sabeis lo que significa, piedras en el riñón. horror, dolor y más dolor. tras un viaje a la tierra de la sanidad útil (en mi caso navarra), pruebas como dios manda, hace un par de días volví al tajo, y ahora vuelvo por aquí, sin piedra claro. lo que más gracia me ha hecho es que todo el mundote dice que es el dolor que más se parece a un parto, y yo me descojono, un parto de cuatro días, bonita

mi compañero de trabajo, el famoso fotógrafo de vespas, me ataca. utiliza sus armas para obligarme a caer una vez más. soy débil, y muchas veces vuelvo a caer en las garras de tarántula, su ruidosa compañera. ¡eres un cetáceo! la mujer española me hace sentir un cetáceo, está por ver. la verdad es que no tengo ninguna gana de trabajar, menos con este trancazo que llevo encima, menos cuando media oficina, qué digo oficina, ¡media España está de puente! y yo en la ofi haciendo como que curro mientras mi jefe, que hace como que tiene una reunión de toda la tarde, se toma la tarde libre. qué jodida es la vida. qué jodidos estamos. cada vez que no me puedo coger un puente me asaltan los mismos fantasmas: me parece que soy el único que trabaja ese día, me siento como la última ballena azul del océano pacífico. al final va a tener razón tarántula: soy un cetáceo

la verdad es que no tengo ni idea de qué hablar, todos los días me pasa lo mismo. se me ocurren cientos de ideas, algunas útiles y la mayoría no. en cuanto mi jefe se escapa me escaqueo yo, zas! a por el blog. pero resulta que todas esas ideas geniales han desaparecido, se han pirado con mi jefe. manda huevos. y así pasan los días, sin entrada en el frente que diría alguno. hasta que de repente me llega el siguiente sms “hola bernie, hablamos en breve, pero antes te regalo una idea que es muy para tu blog: los chicles es mejor tirarlos a la basura de reciclaje o a la de materia orgánica?”
tachán!, el náufrago viene al rescate, me regala una frase, y yo hago una entrada del blog. más o menos. así que, ahí va:
los chicles, ¿qué es mejor tirarlos a la basura de reciclaje o a la de materia orgánica? espero regalos en forma de respuestas ocurrentes

"pisan el mismo suelo que nosotros pero viven en otro planeta". un ejecutivo de una de las farmaceúticas más importantes hablando sobre el nivel de vida de sus jefes.
¿vives en el mismo planeta que yo?

depende del anzuelo

últimamente he conocido mucha gente. cada vez que cambio de ciudad me pasa, me empacho de nuevas amistades, lleno mi móvil de nuevos teléfonos y olvido las caras de los anteriores. como dice una buena amiga, “siempre me pasa igual”. bueno, estaba yo en esas, buscando sitio en el móvil para mi nueva vida, cuando he encontrado dos personas que me gustaría presentar a bob dylan. me encantaría escuchar cómo contaría sus historias. no se conocen entre ellas pero sus vidas, o momentos vitales, parecen inversamente simétricos. la primera es guapa, muy guapa, estilosa, tiene un buen trabajo y su móvil nunca para de sonar. sólo tiene 19 años y aún se sonroja sin darse cuenta. la otra en cambio tiene un trabajo que no le convence, vive en una ciudad que no es la suya y, a pesar de lo que le gusta hablar, su móvil nunca suena. tiene 38 años y está soltera. la primera es amiga de las fiestas en las que no para de charlar con todos sus amigos guapos con una ingenuidad casi perfecta mientras nos miente diciendo que nunca ha probado un cubata. la segunda, en cambio, ya está de vuelta de todo, y en contra de lo que pudiera parecer siempre sonríe y me pregunta “qué tal ayer?”. no se le ve descontenta con su vida, simplemente vive. mejor pensado mejor que conocieran a bob dylan, preferiría que se conocieran entre ellas. yo no soy bob dylan pero seguro salía una entrada bonita de esa conversación a tres

recuerdo una canción de los surfin bichos, ‘algo en mi ha hecho click’, que decía “…ahora doy por buenas las decisiones que otros consideran grandes errores. no me importa caer una y mil veces…”. parece increíble, pero hay gente que piensa así, o incluso yo podría caer en la misma tentación que los surfin bichos. así que tampoco es tan necesario redundar en los errores de los demás como si los de uno no fueran importantes. lo son. se comentan de pasada y quien quiera escuchar escucha y quien no, sólo escuchará atónito el “te lo dije” de turno. qué le vamos a hacer, cosas de madrid. en verdad quería hacer un llamamiento por si alguien conoce a manolo, mi gitano preferido. hace tiempo que ya no me acompaña en el autobús, y le echo de menos. tampoco aparece su padre, elpadredemanolo, mi segundo gitano favorito. me encanta ver como se hacen arrumacos en el autobús, como le regaña el padre al niño cuando lo lleva al colegio, como le dice con mucha más educación que muchos de los payos que les rodeamos, que no se dice páaaaapaa, si no papá. no lo sé, me encantan y hace tiempo que no los veo, ¿alguien sabe algo de ellos?

zas! ¿quién es esa? no la había visto nunca por aquí. hora 14:37 h; temperatura: 26º ; humedad relativa: 56%; posición: en algún lugar del centro de Madrid. estoy seguro, siempre que pasa un ángel a mi lado me entero. “ha empezado hoy, en call center”. ya sabía yo. pero, no sé, parecía como si ese ángel no se hubiera separado de mi nunca, era completamente familiar y preciosa. era la muchacha de los zapatos verdes. no he contado que teníamos celebración empresarial: comida, discursos, chin chin, hablas con uno, con otro, nada de vino y la copa de cava por la mitad. y mientras tanto ahí estaba ella, nerviosa en su primer día de trabajo, monísima, moviendo los pies sin parar, mirando al suelo, mirando a todos sin que se notara que nos miraba, aguantando las conversaciones ajenas como si fueran propias, todo con tal de no quedarse sola ni un segundo. seguro que no lo ha pasado bien. es ella. ahora que la recuerdo, ya la había visto otras veces, a veces dormida, a veces estudiando, otras veces llevaba gafas, y hoy, hoy llevaba unos zapatos verdes

parece fácil, pero no lo es. recibir la visita de una horda de sedientos marcianos, de verde impoluto y pistolas láser cargadas de viscosos líquidos ronáceos, no es sencillo. quede claro. tampoco es fácil cocinar para toda la nave, con buena cara y mejores alimentos; ni conseguir que el 70% de los visitantes duerman en cama y en caliente sin perder la sonrisa. también debe ser complicado que aparezcan los aliens de tu hermano y decidan que no puedes dormir en tu cama, y seguir poniendo cara de ángel. más fácil parecía alquilar un piso y meternos todos cual albanokosovares hambrientos. no pudo ser. pero como todo, nada es fácil ni es complicado, sólo depende de a quién tengas tu lado y las ganas que tengas de descubrirte en situaciones raras, como aquel bilbaíno que nunca había dormido en un vehículo bajo el sol de castilla, o de tu capacidad de observar “¡qué alguien le diga a este tío que se calle de una puta vez!!!” con la suficiente discreción como para que nadie resulte herido. qué más da. generalmente me suele gustar desayunar en condiciones, pero en estas condiciones sólo pueden desayunar los muy importantes, (esa mistela no tiene precio!) y alguno que tiene una capacidad estomacal de muy alta alcurnia. no hace falta decir que no era mi caso. y lo que vino después se salió ya de madre, al grande le dio un ataque epiléptico subiendo las escaleras, el guapo lamió las mieles del éxito en una cama amplia y recalentada, a alguno le aplicaron la guerra química, alguno se enamoró, Manuel pasaba de todo y yo… yo para variar me lo pasé en grande. que suerte tengo verdad? PD: gracias alis y manu, desde el hoyo al cielo

me prio este finde a ávila. pueblos de españa, allá voy, recorreré todas vuestras tascas, mantendré la uniformidad de vuestros chatos y terminaré conlas reservas vinícolas de las mejores denominaciones de origen. esto no ha hecho más que empezar

escribir de arte es como bailar de arquitectura

hay veces que disfruto como un enano. tristemente no demasiado frecuentemente, aunque tal vez por eso disfrute tanto. a veces un pato extintor se pelea con un fantasma vasco (con txapela incluida) y provoca la risa hasta del 088 (ortzi para los amigos). a veces el fighting pal te salva de más de un mal rato, te ayuda a sobreponerte de tus más tristes michelines y renaces con nuevas fuerzas. a veces, y esas son las mejores, te visita el espíritu del padre de hemingway, y te desvela, te sorprendes fumando un canuto de 25 cm a medianoche, en una casa negra y rodeado de tanta belleza que no te crees capaz de contener tus lágrimas. y, claro, no las contienes.
a veces alguien, y esto sí que fue una gran alegría, descubre que el depósito de su coche tiene más capacidad de la que creía. otros se pierden con el gps. a veces te encuentras un punky en un pueblo perdido de Guadalajara vendiendo pan y whisky, y a veces preguntas tres veces si quedan alitas de pollo, o te haces un tortillita de 6 claras (normal tú tienes hambre, y los demás se comido todos los chococrispies con leche entera que no te gusta). a veces el moro Juan visita los lupanares, pero no siempre. y esta vez el moro Juan se dejó caer por el abejaruco, saludando con su turbante a las bellas doncellas que dormían en la torre. a veces una larga mano te toca el paquete en la noche, gesto que se debe responder con un crochet directo a la nariz. todo con cariño, con mucho cariño. a veces comes bien, y a veces comes mal. eso ya no importa, a veces el av funciona y a veces te tocan las pelotas. a veces se juega al mus, y a veces sólo se dice que vamos a jugar al mus. a veces.
a veces siento que estoy vivo (maría necesito esas fotos)